Je suis partie de chez moi, il était minuit trente cinq. Je m'en souviens.

J'étouffais. J'supporte plus la voix de mon père, et les conseils de ma mère.

J'ai pris mon sac. J'ai ouvert la fenêtre. Je l'ai balancé dans la rue, avec mes chaussures.
A califourchon sur la fenêtre, j'avais oublié à quel point elle était haute.

Je saute. Bam. Je récupère mes affaires, me roule une cigarette.

J'arrive à la plage. Je m'assois, et c'est magnifique. Je ne vois que les milliers de lumières à l'horizon, le pont que les voitures empreintent au loin. Je finis ma clope, pour m'en rouler une nouvelle aussitôt.
Je l'attends. Il arrive.

Cinq minutes plus tard. Il me rejoins sans un bruit, s'assois à côté de moi, m'enlève la cigarette de la bouche, m'embrasse, tire dessus, puis me la redonne.
"Tu es en train de mourir de froid, viens."
Et je me suis glissée dans ses bras.

Nous sommes à une semaine du BAC.

Et je reprends le dessus. Je me fiche de demain. Mes journées ne sont faites que de nuits.
D'échapatoir au bord d'une mer. De baisers reçus de la part de garçon.
Je me sens bien. Tout va bien.